Volto a cavar um buraco. Sabe-me bem estar soterrada. Como o Panda vampiro, que o Gonçalo tanto gosta que eu enterre na areia da praia, para depois desenterrar com um grito assustador de quem renasce dos mortos. Ultimamente não suporto a luz. Metam-me num caixão e preguem bem o tampo. Quero ficar quietinha. Até que os bichos me comam os tecidos todos. Mais os ossinhos. Sempre que me desenterro, fica-me a doer o corpo. Talvez seja de me mexer mais do que devia. Devia ter ficado onde estava. Deitada. À espera da Eternidade.

Tem um aspecto de relíquia. Num pé de ferro preto trabalhado assenta um globo do mundo suspenso por um arco. Os continentes estão marcados a verde escuro. Os oceanos são amarelo torrados. Lembro-me perfeitamente do espanto da minha mãe quando mo comprou: "Queres mesmo isso?" Tem o aspecto de objecto para estar na secretária de um juíz, ou de um médico cardiologista. Devia ter uns sete anos e andava com a minha mãe e irmão às compras do "regresso às aulas". Nunca agucei os lápis nela. Pois, desculpem, a relíquia é uma aguça. Alguns chamam-lhe afia. Eu prefio aguça. É o objecto mais antigo que possuo. Hoje enquanto procurava a cópia da chaves de casa, encontrei-a num dos caixotes da mudança. Pois, ainda estou tipo em mudança. Tenho descoberto tantas recordações nos caixotes que prefiro tê-los assim como baús de tesouros piratas, empilhados na sala. Pela primeira vez, a aguça está na minha secretária. Não sei se lhe valeu a pena esperar tantos anos. Talvez esteja desapontada por não combinar nem com a mesa (branca) nem com os outros objectos (de porte inferior) que a circundam. Nunca foi minha intenção usa-la para o fim que foi criada. Lembro-me de ficar horas a rodar o globo no arco de ferro e a ver os minúsculos nomes dos países com a lupa que o meu pai usava para ver as inscrições nas moedas que coleccionava. Lembro-me de jurar a mim mesma que ia ver o mundo todo, sem ser à lupa, quando crescesse. Talvez tenha sido essa a minha primeira e única ambição: deixar de ver à lupa. Quanto ao mundo... Continuo a adorar fazê-lo rodar com os dedos.

Seria o casamento do ano. Imagino a mãe maluca a correr as lojas da Baixa comigo. A gastar uns bons dois meses de reforma no modelito. A Carina de volta dela: "Senhora Marquesa, esse sapato não combina com o vestido, marquesa que é marquesa vai de sapato a condizer!"

De certo que não iria usar chapéu. Pois farta de usar a cabeça coberta estava ela. Com aqueles caracóis esbranquiçados, iria ao cabeleireiro pintá-los de loiros, bem à cor do cabelo do "filhinho". Imagino a tia Goretti babada: "É o casamento do meu afilhado!"

Imagino os sobrinhos da Liliana de meninos das alianças juntamente com o "bebé vampiro". O teu amigo Jorge todo emocionado. Vocês a casar perante um juíz no civil e a mãe ainda assim toda fungosa. Até vejo a lágrima no canto do olho do velho. A avó Augusta a oferecer-te um envelope com 50 contos. O tio Carlos a suar de tanto dançar com a mãe. O pai com os copos. Eu como o pai. Tu todo selecto com um fato da Gant. A Lilas de vestido de noiva rocho.

E, depois percebo que queiras casar assim. Sem cerimónias. Nem convidados. Nem festa. Porque quem mais devia estar presente não estará. A morte da nossa mãe deixou este abismo imenso. Cada alegria é uma tristeza absurda. E não há forma desta dor passar.

Alguém telefona com insistência. Malan, protesta em atender. Recebe "toques" de África a toda hora. As cunhadas dão-lhe toques. Os irmãos dão-lhe toques. Os primos dão-lhe toques. Quase nunca ninguém lhe liga. Apenas a mãe. E ele rejeita a chamada e liga-lhe para que não gaste dinheiro. As primeiras palavras são de saudação - Salaam alaykum (paz esteja contigo)! Emocionada por ouvir a voz do filho Mencene inverte a saudação, como manda o Corão: Alaykum salaam! O motivo da chamada é o Ramadão, que começa dia 23 de Agosto. A mãe liga ao filho a pedir que não se esqueça de enviar o dinheiro para o açucar. As restrições alimentares durante este período obrigam ao cozinhar de certos pratos abundantes em açucar como forma de minimizar o efeito do jejum.

Malan, corre à loja de câmbios. Leva 60 euros na carteira, e envia-os com taxa, o que significa que pagará 11 euros e a mãe receberá apenas 49. Mas na moeda da Guiné soa a pequena fortuna 3 milhões e oitocentos de CFA. Um extra num mês em que já enviou uns cerca de 150 euros. Depois parte rumo a Braga onde o espera o encarregado da obra mais alguns colegas que com ele estão a trabalhar em Espanha. Um esforço sobrehumano de quase 16 horas diárias de trabalho. Allah que o perdoe, mas para Malan não é possível cumprir o Ramadão. Não teria forças para o trabalho. Por isso na Mesquita pede perdão. Allahu abha, Deus é Glorioso.  

Lembras-te de quando eu dizia que "ia morrer à míngua de excessos", como Mário de Sá-Carneiro. Sinto-me a morrer farta dos excessos que não evitei. Bem ao contrário do que podia prever. Tal como dissete um dia me ia acontecer. Cansada de ser demais. Entrei num processo de desaceleração. Tarde demais? Seria irónico. Sinto-me podre. Sofri de demais. Errei demais. Chorei demais. Mudei demais. Arrependi-me demais.

Quando se começa o dia desesperadamente às 7h da manhã à procura de um verniz num monte de tralha empacotada. Ao som de "Love don't cost a thing" da JLo, é porque o dia promete.

"Ele tem planos para ti e tu, tens planos para ele?"

Gosto tanto de falar com o teu irmão.

Porque me parece que falo contigo.

Tu e ele partilham um humor em tudo parecido.

Talvez seja de família.

O facto é que tenho pensado muito em ti.

Tomo algumas decisões com base naquilo que acredito pudessem ser os teus conselhos.

Porquê?

Pela culpa que sinto por não te ter ouvido mais vezes.

Porque contigo cremaram as minhas expectativas.

Toda a fé na vida. Na alegria.

Reduzida à sua real insignificância.

Planos?

Não tenho planos para ele.

Nem para mim.

Deixei se fazer planos quando percebi que não controlava o meu destino.

Quando vi claramente que a minha vida não me pertencia.

Pertencesse, e eu já me teria suicidado, seguramente.

Mas não é minha.

E ninguém pode decidir sobre o que não é seu.

 

Que prazer

Não ter nada para dizer.

Ter de escrever

E não o fazer.

Ter um livro para ler

E emprestá-lo a quem quiser.

Não fazer muita questão,

Em ouvir mais uma opinião.

Não ter um tostão

E nenhuma preocupação.

Que prazer,

Não ter nada a perder!

Envio a lista de artigos em débito para a minha editora. Ela liga-me de imediato: "Pelas minhas contas tens a receber mais de o dobro do que dizes estar em dívida!"

Venho do almoço com o meu novo chefe a quem pedi muito pouco pelo trabalho que me cabe fazer: "Desculpe que lhe diga, mas é óbvio que não lhe vou pagar tão pouco pelo seu trabalho!"

E, ainda me dizem que o mundo está cheio de más pessoas. Que só nos querem enganar e passar a perna! Pois, o mundo que eu conheço tem pessoas justas. Pessoas que respondem com honestidade a quem se mostra honesto. Porquê? Porque o exemplo é o melhor trunfo. Mostrar o que sou, como sou. Dizer o que penso acima de tudo. Dizer a verdade. Ser sincera. Mostrar a força sem esconder as fraquezas. Faz a diferença? Faz. Sinto-me inspirada por algo que vem Acima de tudo. E quando confio nessa força sinto que gero o bem a quem vem ao meu lado.

Melhor que isto? Contaminar o mundo inteiro.

Se preciso de ser mais desconfiada? Não:) Precisamos todos é de confiar mais uns nos outros.

Porque DEUS existe. Porque nós somos a sua obra. Somos o seu plano.

E porque a justiça chega a quem é justo. As oportunidades aparecem a quem é desinteressado. Prova disso? :D Querem mais algumas?

Diz-me o meu gurú que ando espiritualmente suspensa. Basicamente, estou uns níveis acima. Por isso se "encostam" a mim "encostos" que me consomem. E, que depois se afastam, porque segundo o meu gurú se envergonham à luz que irradio. As coisas de Deus demoram tempo, diz o meu gurú. "Tu conseguiste-o assim!", critica-me ele enquanto estala os dedos para significar a rapidez. Olho para ele incrédula. Reconheço o meu estilo no estalar dos dedos amarelados do meu gurú. "Mas não é assim que se conseguem as coisas de Deus, Andreia!" Sinto-me constrangida pela maneira como pronuncia o meu nome. A felicidade está dentro de mim, assegura-me ele. O diabo, é que segundo ele, eu ando como maluca à procura da felicidade em sítios onde ela não existe. Arrisco uma pergunta: Porquê? "Responde-me tu!", atira-me o gurú. E eu, meto-me a brincar com as pedras do meu colar... "Porque corres tu atrás de quem perdeu a face?" Não consigo responder. Penso em algumas respostas rápidas, mas não as concretizo. Mas o meu gurú adivinha-me os pensamentos. "A beleza que procuras não está num rosto igual ao teu, nem num corpo como o teu!" Começo a ficar com medo que ele me leia mesmo os pensamentos. "Ele já está a sofrer grandes humilhações, por isso não te aparece!" Então, que faço eu? Pergunto-me. Sem coragem para verbalizar. E, fico aparvalhada pela resposta do meu gurú. "Deixa-te estar suspensa! É assim que és. Não vais ser feliz com ninguém diferente de ti. Tens de encontrar alguém que esteja suspenso!" Quase choro. E o meu gurú apercebe-se, mas ainda assim não facilita. "Tu és desprendida do material, ele não. Ele apega-se a tudo. Tal como se apegou a ti. Não deves recebe-lo de volta! Ele só te vem trazer o vazio." Deixo o meu gurú até à próxima consulta que será: amanhã! Sim, amanhã, às 15h. Antes de o deixar pergunta-me: "Como virás vestida amanhã?" Sinto-me confusa. Mas ele esclarece-me que a cor confere equilíbrio. E que a nossa conversa de amanhã vai requerer uma decoração que me deixe em harmonia. "Venho de verde, mas não o alface, aquele tipo tropa!" Ele sorri e despede-se de mim com o mesmo conselho: "Mantem-te suspensa!"